nunca

te poderias chamar

maria vinagre
o nome na placa da estrada

de que tanto

gostas, tamanha

a doçura que

os veios azuis dos teus

seios arenosos

carreiam, rodelas alaranjadas (como as de

um tronco rachado a meio)

de que um dia a minha boca

se socorreu sem delas nunca ter

sabido levedar o

seu fluído vital

(ou, pelo menos, conservá-lo,

já não teria sido mau)

grãos que noutros

seios braços

pernas entupiriam o normal

funcionamento do trânsito exigindo

a sirene que obriga a que todos se atolem nos passeios

ou as seringas periodicamente

cravadas na pele

mas

que em ti

constituem a sanguínea sacarina

que a eterna, humilde dificuldade em amorenar

teimosamente realça

por outras

palavras que ingenuamente julgo

menos complicadas

tento-to explicar

ao jantar em

mil fontes mil razões

para eu ter endurecido

enrijecido, horas antes

de te fotografar na costa lunar

os dois braços no ar

como quando o Wenders filmou aquela rapariguita

a gritar para a câmara vou para lisboa!

destas rodelas alaranjadas como as de

um tronco rachado a meio

me socorri

a vida inteira e se

alguma vez mordi foi por ainda

não ter aprendido a pegar

nos talheres

colocar o guardanapo no colo

por levar o prato até à travessa e não

o inverso

é põe que se diz

não é mete, advertes

socorrer-te-ei com as minhas

duas mãos

pois dentes

só os que a almofada um dia

fantasiou numa manhã como

as outras em que acordas mais cedo

do que todos e munida

de varinhas de açúcar
vais socorrer
os que não são teus filhos.