se me perguntas se

é a suor a que cheiras se

te abraço

a resposta (é sim) só se

primeiro descobrires a língua

despudoradamente

o tempo suficiente para ficar cá fora só,

virgem, desamparada no mundo

se te ris ela voltará

para dentro, mantém-te

séria rir só com as sardas

os olhos

abertos com(o) os meus

e ambos testemunhamos então

como todas as línguas

de amor são ridículas

momento em que as pestanas já não mais sombra fazem

a essa impronunciável órbita de frutos verdes e acastanhados

os olhos

enfim

fechados

por substâncias mais alucinantes
do que todas as outras que adormecem
os que à nossa volta dançam

as mãos, jogo das escondidas
sabotado à partida

as nossas ancas numa estranha

mutação fisionómica que as revistas da especialidade não previram

são quem tem os discos nas mãos

definem que é funaná

que ouvimos quando é vigorosa e repetitiva

a batida e de repente isto não é berlim

muito menos o porto

viemos à ilha de santiago

olha, ilha, não diria melhor

quatro arenosos pés que miro cá de cima

em redor, o oceano

só o atravessaremos quando as luzes nos forçarem

a abrir os olhos

ia haver um furacão

eles bem avisaram nas notícias.

mas tu não te precaveste devidamente

pensavas que podias sair à rua com as sardas
como se nada fosse.

por isso acabarás espantada recusando olhar

para a câmara na entrada de um prédio feio

resgatada por um humilde mas muito posto canteiro

como a dona teresa das cervejinhas frescas pela fresca da manhã

a quem tu tanta estima dispensas.

no fim da caminhada
sentámo-nos na tua caravana e disseste:

já demos umas voltas,

nós